المحاربون
الصّخورُ المتشابكةُ كدانتيلا زرقاء
تنحدرُ معنا إلى الأسفل
حيثُ يتسلّل الصّيف في تعاريج ضيّقة
وحيثُ المرايا المغبَّرة
لمواكبَ ملوكٍ ورعاة
كأنّهم يرتَدونَ في أعقابِ حنينٍ مفاجئ
يتركونَ تيجانهم وحِرابَهم
ويغادرونَ إلى ممالكَ أقلَّ زَهْوًا!
بعد الزيارة
صباحٌ أزرق يحرِّك الظّلال الراسِبَةَ
في بهوِ الغرفةِ:
الكتبُ المُتجاورة كقطعانٍ نائمة
کرسِيّان مائلان يَتَسَرّقانِ حديثًا خافتًا
الأطباقُ المؤحِلة ببقايا الطّعام والسجائر
خيطُ النظراتِ الأخيرة
- في الممرِّ -
إلى البابِ الخارجيّْ.
حاجز
كلُّ شيء نائمٌ مِنْ حولكَ:
السّريرُ في الغرفةِ والغُرفَةُ في الظّلامِ
والظلامُ في الصَّمتِ والصَّمتُ..
-في السَّرير -
وأنتَ
ماذا ستفعلُ بأسمائكَ
وحُروبِكَ
الّتي لا تنتظرْ؟
منام
مِنْ غيابِكِ
لا يهدأ اللَّيل
من ابتعادي عنكِ
منْ عينيَّ اللّتين لا تريانِكِ
منْ انتظاري
منْ هُبوب يديكِ
مِنْ انتظاري أكثر
مِنْ هواءِ حيْرَتي
منْ نومِكِ
لا يهدَأ اللّيلُ
مِنْ أحلامِكِ الّتي أجهلُها.
